Las Alucinaciones del fin (1934?)

Las alucinaciones que anteceden a la muerte -de las que me han contado tantas fantocherías- tienen  siempre para mí el nombre de un barco, la figura de una chica descalza, o la silueta fugitiva de una isla que asoma sobre la línea del mar. Soy enormemente subjetivo, increíblemente precoz concibiendo fatalidades y pandemias futuras; todas las cosas me saben a zozobra. Pero pese a todo, hayo sonoridad en las palabras del que vaticina el desastre. Algo enorme amenaza la tierra y en la endecha lóbrega del final del mundo escucho la poesía de una esperanza menos intimidante que la monótona certeza de los días de siempre. No soy fatalista, solo argumento a favor de mis propias capacidades. Estas  facultades no son nada, y por no ser relevantes me elevan sobre todas las cotidianidades. Dudo de todo lo cierto, libre abrazo una pira de elementos ardientes; escoria de volcanes, ascuas de catástrofes que como quimeras aladas eluden la muerte y aun se renuevan propagando el olvido y la amnesia de un tiempo invisible. Y entonces sueño que me marcho a una isla verde y nubosa donde cumplo con  resignación de náufrago un destierro indeterminado. Allí abrazo una mujer anónima, que nada tiene que ver con cualquier otra mujer, y concluyo muerto por una fiebre también anónima, llegada desde el último rincón del mundo, a bordo de una nave herrumbrosa. Así -como afiebrado- escogí mi destierro y escribí una misiva escueta a los agentes del desastre: “Mañana –si lo hay algún día-  me embarcaré a bordo de cualquiera de los paquebotes que frecuentan este puerto, y nada dejaré; solo la inmensa satisfacción de la palabra sin pronunciar… como la brisa”…